Ils sont tous debout, ils te regardent tous du coin de l'oeil, ils te regardent croche. Pour chacun d'eux, les autres sont des fous. Nous sommes tous des fous, nous sommes tous diffé rents. Petit Point est accoté sur son bout de mur. Toi aussi tu le regarde croche à cause de cela. Toi aussi tu le prends pour un fou, comme les autres te trouvent fou toi-même. On finit toujours par se trouver bizarre.


Lui ne regarde plus, mais il pleure.

Tu n'y comprends rien quand il te dit:

Lui - À quoi cela sert-il de pleurer ?
Toi - Voilà à quoi cela sert de pleurer... Cela sert à se réparer, à se reconstruire de l'intérieur.
Lui - Non ! Ce n'est pas vrai, ce n'est pas ça qui nous reconstruit.
Toi - Alors pourquoi pleure-t-on?
Lui - Je comptais sur toi pour me le dire, puisque c'est toi qui a pleuré quand je t'ai parlé.
Toi - N'y compte pas... Tout ce que je peux te dire c'est que pleurer c'est triste.
Lui - Là-dessus je suis bien d'accord. Alors cesse donc de pleurer pour moi...
Toi - Est-ce que je devrais vraiment arrêter ?
Lui - Pourquoi pas ? Cesse de t'en faire pour moi.
[...]

** J'aimerais bien me tenir debout, mais j'en ai plus la force: mes jambes sont faible, mes mains perdent leur dexté rité... Je ne serais pas triste à ce point si je n'avais pas tout foutu en l'air vendredi passé. Je retombe dans mes cauchemars oubliés. **